Actitudes Complicadas

El Gen Egoísta de los Dictadores

2008-04-08T10:56:00.001+02:00

Los dictadores más infames y egoístas de la Historia de la humanidad es probable que, junto con su afán por acumular poder y riqueza, compartieran unas características concretas en un determinado gen.

Hitler, Mussolini, Mobutu, Pinochet o, más de actualidad, Robert Mugabe podrían tener su gen AVRP1 más corto que otros seres humanos, lo que afectó, y aún afecta en el último caso, a su capacidad de ser generosos con los demás.

En concreto, como ya se descubrió en 2005, el AVPR1 es el gen que posibilita que una hormona llamada vasopresina actúe sobre las células cerebrales. Esta hormona está asociada a la creación de vínculos sociales y afectivos, lo que supone una mayor tendencia al altruismo a medida que se tiene una mayor cantidad de vasopresina.

Los descubridores de la función de este gen en el comportamiento de los tiranos son investigadores de la Universidad Hebrea de Jerusalén, que diseñaron un experimento económico al que bautizaron como El juego del dictador, para comprobar qué personalidades son más tendentes al egoísmo más extremo. Sus resultados los han publicado en la revista 'Genes, Brain and Behaviour de este mes'.

El ejercicio consistió en dar una cantidad de dinero a un grupo de sujetos y comprobar si se repetían unas particularidades genéticas en quienes estaban menos dispuestos a compartir. En concreto, se buscaron 203 estudiantes de ambos sexos que tenían (al igual que sus padres) genotipos del gen AVPR1 con diferentes versiones.

Se les dividió en dos grupos: dictadores y receptores. A los primeros se les facilitaron 50 shekels (unos 14 dólares) y se les indicó que, cada uno, podía quedarse ese dinero o distribuirlo con los jugadores receptores.

Por cada shekel que se quedaran, recibirían otro y por cada uno que dieran, el receptor también tendría otro más. En definitiva, un juego en el que el viejo refrán de "es mejor dar que recibir" perdía su sentido si se trataba de aumentar la riqueza, mientras que la fortuna del receptor dependía totalmente de lo que el dictador tenga a bien otorgarle.

Al final, cerca del 18% de los dictadores optó por quedarse con todo el capital, casi la mitad dieron más o menos el 50% y hubo un 6% que lo distribuyó todo. El sexo, en estas decisiones, no supuso un rasgo diferencial.

Richard Ebstein, que ha dirigido la investigación, pensó que el comportamiento de los más egoístas quizás tuviera que ver con que en los centros de recompensa de sus cerebros se genera poco placer ante las acciones altruistas, algo en lo que ya se sabía que la vasopresina tenía algo que decir.

Por ello, decidieron mirar qué pasaba con el gen AVPR1 en el grupo de los dictadores y observaron que había una correlación entre quienes tenían la longitud del gen en su versión más corta y quienes manifestaron un actitud más egoísta.

Ello no quiere decir, precisan los científicos, que la longitud esté directamente relacionada con la ambición y la avaricia, pero si sugieren que los cerebros con el gen corto pueden ayudar a distribuir la hormona vasopresina de tal forma que genera menos placer ante una buena acción, como es repartir la riqueza con quien no la tiene.

Y baste de ejemplo la fortuna que amasó Sadam Hussein con el petróleo, la que consiguió Mobutu Sese Seko en Zaire con los minerales o la que llena las arcas privadas del presidente guineano Teodoro Obiang, también gracias al oro negro y en lugares donde la población vive en la miseria.
"Es bastante seguro que los dictadores codiciosos tienen un componente genético", dice Ebstein.

Pero hay quien duda de los resultados de este experimento. El profesor Nicholas Bardsley, de la Universidad de Southampton (Reino Unido), señala en Nature News que los jugadores más altruistas, ese 6% que lo da todo en el Juego del dictador, quizá tuvieron más habilidad social para descubrir lo que se esperaba de ellos (ser generosos), habilidad de la que carecía el 18% que parece más despiadado.

También recuerda que hay dictadores que dan dinero alegremente a su entorno, mientras que, por otro lado, podrían estar robándolo a los jugadores de otro ejercicio en el que, en vez de distribuir, el objetivo fuera conseguir una fortuna.

Por parte, el psicólogo español Iñaqui Piñuel, autor de un libro sobre la perversión del poder ('Mi jefe es un psicópata', de Alienta Editorial), considera que no todo se debe reducir a los genes.

"Puede que en la personalidad de los dictadores haya una base genética, pero tiene que estar influida por las experiencias tempranas en la infancia para que tenga lugar esa transformación en un psicópata", señala a EL MUNDO. En su opinión, esa es la razón por la que personas que son normales, sufren un cambio radical cuando alcanzan el poder, hasta volverse locos en algunos casos.

Piñuel recuerda que no todos los líderes llegan a ser como Hitler. "La genética tiene su papel, pero también el entorno", argumenta.

El Lugar Más Frío de la Tierra

2008-01-14T10:41:00.000+01:00

Los habitantes de Oymyakon, en la república rusa de Yakutia, nacen, crecen, se reproducen, sueñan y mueren prácticamente congelados. Su localidad batió récord en 1926: –71,2 grados. Una breve visita.

Cuando los pescadores de Oymyakon, en Rusia, extraen un pez de las aguas cubiertas de hielo, bastan 30 segundos para que esté congelado: tieso como una tabla. Aquí la leche no sabe de estado líquido: sólo se vende en bloques helados de color mármol. A partir de 52 grados bajo cero dan día libre en la escuela, y el gran acontecimiento del año es el Festival del Polo de Frío. Entonces, Dschis Chan, el señor del invierno yakuto, encarnado por el profesor de gimnasia de la localidad, invita a sus colegas Padrecito Invierno de Moscú y Santa Claus de Finlandia a comer filetes de reno y a ponerse ciegos de vodka. La última vez, Santa Claus casi echa a perder la fiesta porque se bebió nada menos que 10 botellas en 48 horas para combatir el frío. Oymyakon es el polo helado de la Tierra; en 1926 alcanzó la temperatura más baja registrada jamás en territorio habitado: 71,2 grados bajo el punto de congelación. La localidad está situada en el noreste de Rusia, en una meseta a 750 metros sobre el nivel del mar: allí donde el invierno dura como mínimo nueve meses.

Pues bien, para alcanzar este lugar irreal aguantamos (es noviembre) a 34 grados bajo cero en el aeropuerto de Jakutsk, esperando a que por fin se abra la puerta del avión, que se ha congelado por completo. A bordo del aparato de hélice, con cortinas azul claro en las ventanillas, los pasajeros llevan botas de piel de reno. La azafata reparte periódicos. Y en ellos se lee que, en algún lugar de las montañas, un criador de renos resultó gravemente herido al caer del caballo y tuvo que esperar semanas a que acudieran en su ayuda, así que en el ínterin se amputó él mismo los dedos de los pies helados con un cuchillo de monte y logró sobrevivir. La foto muestra a un nativo típico, menudo y vigoroso, de cara pálida, mejillas redondas, nariz chata y ojos que asoman por unas ranuras diminutas.

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En la Guarida de la 'Ndrangheta

2007-11-28T14:37:00.000+01:00

Andrea Rizzi - EL PAÍS

San Luca es una lengua de casas de aspecto ruinoso agarradas a un monte áspero que parece querer liberarse de ellas. En medio se desenrosca una calle tortuosa que une las partes enfrentadas de un pueblo que abriga apenas 4.700 almas y los dos clanes mafiosos más violentos que Italia conozca en la actualidad. Arriba se yergue el feudo de los Nirta-Strangio; abajo, el de los Pelle-Vottari. Recorrer esa calle es una inmersión en las vísceras más profundas de la 'Ndrangheta, la poderosa y ascendente mafia de Calabria, la reina del tráfico de cocaína en Europa. San Luca es, desde siempre, la capital de la 'Ndrangheta. Ahora más que nunca. Es, en Calabria, lo que Corleone fue en Sicilia.

Por San Luca no se pasa. Hay que ir. Sólo es accesible por una carretera que procede de la costa y que se corta en la plaza de la iglesia. Más allá, nada. Montañas verdes, duras y salvajes, en cuyas gargantas se celebró durante décadas la reunión anual de la cúpula de la 'Ndrangheta. "Está judicialmente comprobado que la cumbre se ha celebrado al menos hasta hace tres años en esas montañas, en los alrededores del santuario de la Madonna de Polsi, a la que los afiliados son muy devotos", dice Nicola Gratteri, fiscal antimafia calabrese que desde hace años investiga sobre San Luca. La historia de la 'Ndrangheta -la onorata società de los andragathos, hombres valientes, en griego antiguo- corona San Luca como capital. Lo confirman la fuerza y la violencia que exhiben hoy sus clanes.

Acercarse al epicentro de una organización cuya cifra de negocios alcanza los 36.000 millones de euros anuales -según el centro de estudios Eurispes- y que trae a Europa cada año desde Colombia unas 400 toneladas de cocaína constituye un paseo visualmente explícito. Muchos investigadores consideran la 'Ndrangheta más poderosa que la Cosa Nostra, la mafia siciliana, y que la Camorra, la mafia napolitana.

Y su feudo impacta. Ya antes de llegar a San Luca, la carretera se empina y los carteles que indican el camino se yerguen agujereados a balazos. Pronto aparecen los primeros jóvenes que patrullan el pueblo en motorino. Carabinieri con metralleta bien a la vista. Mujeres de negro en cada esquina que se retraen al ver rostros desconocidos. Carretera que por fin se hace calle. Y aire definitivamente irrespirable.

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Etiopía Se Muere de Sed

2007-11-15T15:52:00.000+01:00

“Primero se mueren las vacas, después las cabras y los últimos son los camellos”, me dice Ibrahim, líder de una comunidad nómada afar. “Y ahora se nos están muriendo los camellos. Nunca hemos estado tan mal”.

Minutos después lo veo junto a los hombres, mujeres y niños de su familia en una imagen desgarradora: luchan por levantar a uno de los últimos animales que le quedan con vida.

África, el continente que menos contamina, será el que se llevará la peor parte del cambio climático. Según Naciones Unidas, 300 millones de personas se verán obligadas a abandonar sus hogares en las próximas décadas al perder los medios de subsistencia. Una realidad que provocará hambrunas, enfermedades y conflictos armados. Una realidad que se hace visible en la desaparición de las nieves del Kilimanjaro, aquellas que describió con maestría Ernest Hemingway. O en el lago Chad, que se está secando, dejando sin alimentos a miles de personas que viven de la pesca.

Una situación que también se está haciendo evidente en la franja de desierto donde confluyen Eritrea, Djibuti y Etiopía. Hogar milenario de los nómadas afar, que se enfrentan a una crisis sin precedentes, ya que las lluvias llevan fallando de forma sistemática desde 1999. En este nuevo capítulo de un "Día más con vida", la primera serie documental producida para Internet, cuento justamente el viaje a esta región olvidada. Un periplo extenuante a través del desierto.

El todoterreno que naufraga una y otra vez en la arena. Los hombres armados con viejos AK47 que viajan a mi lado para protegernos de los ataques de tribus rivales, y porque hace algunas semanas varios occidentales fueron secuestrados aquí mismo. Y una compañera de excepción, por la que siento una profunda admiración, la enfermera australiana Valery Browning, que lleva veinte años viviendo entre los afar. A ella sigo en su esfuerzo por repartir ayuda humanitaria a niños, hombres y mujeres, famélicos, abandonados, enfermos de cólera.

"A esta gente, que es la que sabe vivir en armonía con su medio, en vez de escucharla, el mundo se obstina en ignorarla y condenarla a la desaparición", me dice Valery, llamada malika por los afar, que en su idioma quiere decir ángel. “Este Occidente que sólo saber usar y tirar, tiene mucho que aprender de los nómadas. Para ellos la naturaleza es como su piel”.

¿Quiénes son los afar?

Los afar son desde hace más de mil años los orgullosos habitantes de la franja de desierto que se extiende tanto en la zona oriental de Etiopía como en Eritrea y Djibuti. Pastores nómadas, comenzaron a convertirse al islam tras el primer contacto con comerciantes árabes en el siglo X. Se los distingue a simple vista por su cabello en tirabuzones y sus grandes cuchillos curvos. Su prenda principal es el "sanafil", una suerte de falda que tradicionalmente variaba de color según el sexo.

En Etiopía suman un millón y medio de personas. Hacen sus chozas, llamadas "ari", con ramas y telas, que mueven regularmente en busca de fuentes de agua para sus animales, en especial durante la temporada seca. El conjunto de chozas, núcleo de cada comunidad, recibe el nombre de "burra".

Otro rasgo peculiar de esta gente, sobre la que tan poco se ha escrito e investigado desde Occidente, son los dientes, que se afilan desde que son pequeños empleando cuchillos.

Transilvania

2007-10-24T10:03:00.000+02:00

Pues sí señores, nos vamos a Rumanía, más concretamente a la región de Transilvania.

El itinerario es Bucarest - Sibiu - Montes Cárpatos - Sighisoara - Braçov - Bucarest.

Ya contaré impresiones a la vuelta, que hoy no tengo tiempo.

De Banderas y otros Demonios...

2007-10-02T16:44:00.000+02:00

El País
ROSA MONTERO
"Banderas"

" Detesto las banderas, todas las banderas. Detesto esos malditos trapos de colores tan increíblemente propensos a teñirse de sangre. Si un explorador marciano viniera a la Tierra, se quedaría turulato al ver que personas adultas son capaces de degollarse y destriparse porque el retal que ellos enarbolan tiene distintos colorines del retal que levantan los contrarios.
No me digan que así, observado en frío, no es una payasada.

En cuanto a la llamada "guerra de banderas", sigo pensando que prestamos demasiada atención a los payasos. Si por mí fuera, yo prohibiría que se colgara ninguna bandera en ningún lado. Ni un solo trapajo más ondeando en los edificios públicos. Y que usen los mástiles como barra de ejercicios para el equipo nacional de gimnasia (claro que, tal y como están las cosas, lo del equipo nacional también sería muy discutido).

Sé bien que las banderas son algo más que un trapo porque son un símbolo, aunque tan cargado de la violenta irracionalidad nacionalista que da mucha dentera. Y también sé que el desarrollo de la civilidad conlleva ciertas paradojas. Una sociedad demócrata no debe matar a los asesinos, ni torturar a los torturadores, ni saltarse las garantías de un Estado de derecho para defenderse de quienes pisotean los derechos de sus víctimas.

De la misma manera, a los que aborrecemos los excesos nacionalistas se nos hace muy cuesta arriba defender una bandera frente a otras, porque desconfiamos de las monsergas patrióticas. Algunos piensan que todo esto debilita a los demócratas frente a los bárbaros; yo creo que no, y la historia lo demuestra: al final, el consenso se impone al vandalismo. Pero, para ello, hay que tener muy claro lo que queremos.

Preferiría que no hubiera pendones patrios, pero si un puñado de violentos mequetrefes envueltos en sus propias banderas (a las que, por cierto, nadie ataca) queman la enseña española, entonces tendré que reivindicarla como mía, y no por española, sino como un símbolo de la legalidad y la civilidad en las que quiero vivir. El símbolo de los que no quemamos las otras banderas.

He creído entender que ésa es la actitud que sostiene el nuevo partido de Savater y Rosa Díez. ¡Bienvenidos y albricias!"

El Comienzo del Mundo

2007-09-05T13:12:00.000+02:00

"Durante mucho tiempo creí que el mundo comenzaba en el lugar que habité desde que nací. En aquella casa, en aquel jardín, en aquellos aromas. En la mesa de piedra bajo el parral. En los bancos a los lados de las ventanas del muro que daba a la calle. Durante mucho tiempo creí que el mundo éramos nosotros: mis padres, mis hermanos, mi familia, el pozo, la higuera. A veces la luna en la acacia. La cocina enorme antes de que empezase a menguar. Ciegos que cantaban en la calle. La panadería por la noche, llena de llamaradas y fantasmas. El loco que vendía pajaritos. El policía pequeñín y gordo que me sonreía siempre.

Después al mundo se le antojó comenzar en otros sitios. En la tienda donde compraba cigarrillos sueltos a escondidas. En la casa de mujeres llena de espejos y terciopelos y una de ellas arrastrándome por la muñeca.

-Ven aquí.

Durante siglos el mundo comenzó en aquella voz, tras una sonrisa con exceso de carmín encima, cuya ferocidad me daba miedo.

Después el mundo, siempre inestable, eligió otros sitios. Ciertos barrios de Lisboa, ciertos jardines donde me sentaba durante horas observando a las niñas y a los niños en el tobogán, con la bata de la facultad olvidada a mi lado. En Londres, donde pasé una semana bajo la lluvia, entré en un solo museo sólo para ver al mamut, comía salchichas, flirteaba sin convicción con una italiana rubia. Era sin duda muy tonto porque me acuerdo mucho más del mamut que de ella: se la arrebaté a un inglés que casi me arranca sacar los ojos. Y el comienzo del mundo cambiando constantemente de lugar: Angola, una hija, una segunda hija, la villa de Montijo a orillas del río, un apartamento minúsculo en la cima del Monte Estoril, donde sufrí como un perro mirando el mar ahí abajo, apoyado por la compasión del portero. Su nombre me quedó como me quedó el mamut: señor Ferreira. No escribía: me remordía. Y el comienzo del mundo variando sin descanso: no sé cuántos apartamentos, no sé cuántas compañías ocasionales, la banca francesa del Casino al que fui fiel durante un año. Me costó un montón no volver a jugar, alterando la posición de las fichas en el menor o en el mayor. El lugar donde viví perdido desde mi nacimiento. Otra hija, el Alentejo, el molino del Guadiana a la distancia. Un remanso de paz que no supe merecer. El Fado alejandrino comenzado mil veces, rechazado mil veces. Un fotógrafo en Nueva York sacándome fotos para la contracubierta. Y el comienzo del mundo que no había cómo pararlo. Muertes que me dolieron y acerca de eso no hablo. La infinita sorpresa de la primera cana. No puede ser, mira otra vez. Y podía ser, finalmente.

Y era. Estoy haciendo esto en la cocina (me gusta trabajar en la mesa de la cocina, hace años que le doy al bolígrafo en la mesa de la cocina)

Y el ruido sin fin de los automóviles en el viaducto o lo que fuere a pesar de ser tan tarde. ¿Dónde comenzará el mundo para ellos? No se ve gente, sólo coches. Dios mío, el incordio del mamut aún me persigue. Tal vez por ese motivo no he vuelto a Londres. Mentira: he vuelto por algún libro y no me acuerdo de lo que ocurrió. Palabra de honor. Ahora, además de los automóviles, algo que me parece un tiro y, de inmediato, luces de policía, de las que giran en los tejadillos, en busca de malhechores, y uso la palabra malhechores porque me encanta. Por puro placer voy a repetirla. El profesor de Dibujo del instituto me llamaba malhechor y me amenazaba con aplicarme sanciones. Mi padre, que tenía la mano ligera, se encargaba del resto. Tal vez (todo es posible, como aseguran los vendedores de lotería)me consideraba un malhechor también.

Otro tiro: el profesor de Dibujo acaba de matarme. Sólo los colmillos del mamut ocupaban media sala del museo. Y todo lleno de pelos, con una expresión cruel. La Edad del Hielo debe de haber sido un horror.

Supongo que estoy llegando al final de este texto porque da la impresión de que el cuerpo siente ganas de levantarse para despedirse. Adiós, António. Perdón: Adiós, malhechor. ¿Dónde comienza el mundo en realidad? Por más vueltas que le dé, acabo siempre yendo a parar a la casa donde crecí, a aquel jardín, a aquellos aromas. A los bancos a los lados de las ventanas del muro que daba a la calle. Al pozo, a la higuera. Y ahora al limonero, ¿os acordáis del limonero, hermanos? A las pilas muy antiguas para lavar la ropa. A la luna en la acacia, a veces. No sé por qué nunca era una luna redonda sino una luna torcida. Voces que conversan en la sala y no distingo bien. ¿De quiénes serían? Apostaría, aunque no sea demasiado hábil para las apuestas, que de mi madre, de mi padre y del mamut del museo de Londres frente al cual me quedaba atónito los días de lluvia.

Mi padre y mi madre no eran especialmente habladores pero el mamut, ése sí que no se callaba. Mi cabeza me pide que les hable de una sonrisa con exceso de carmín encima que me ordenaba.

-Ven aquí.

Y yo con catorce años y sin un céntimo en el bolsillo, pobre de mí, obedeciéndola, reflejado en mil espejos baratos."

Antonio Lobo Antunes, El Comienzo del Mundo, El País

Alevosía

2007-08-04T01:18:00.000+02:00

Comienzo a subir despacio las escaleras de un metro llamado Alevosía. Es temprano por la mañana y las luces ya se funden con suaves fluctuaciones, dualidad disfrazada de contento.

Pies que revolotean absurdos entre las sábanas, extraña aguja que atraviesa y se retuerce entre los escasos resquicios que quedan de lucidez.

Flecha que traspasa mi conciencia y arrebata lo poco que ya antes quedaba de cordura. El sentido se desdibuja y la sensación se devalúa... bien... al fin puedo dormirme.

Crujido de luces y vuelvo a las andadas... soplido de viento... continuo viento. Eterno silbido, miles de olas dulces recorren mis venas y yo sigo con los ojos pendientes, bandazos de intensos destellos. Cualquier dato es primordial, cualquier sentir es permanente.

Premeditación es mi portal y yo subo hasta el último piso. Brota mi tortura, voy deshaciéndome; encuentro tus palabras, vacías de todo intento y, dando un salto, me subo en tu regazo.

Confusión lingüística solapada bajo un halo de ridículo; lagunas de comprensión en un hueco de juego y magia paralela. Cultura de cruces que llena vacíos de esperanza; libros plenos de palabras reveladoras; sustancias moviéndose al compás de las opciones de realidad que la vida nos impone.

Masas grises avasalladas por teorías relativas que les obligan a pensar. Me voy agotando... expresiones dulces de malentendidos esperados… me voy a agotar. Religiones absortas en credos etéreos, en verdades a medias y mentiras piadosas. Me he dejado caer...

Manos que fluyen por cuerpos desconocidos; almas expectantes de bocas que poder besar. Experiencias ajenas a mentes ofuscadas y obtusas.

Y todo sigue sin tener relevancia unas horas más tarde, sigo elucubrando y la mente comienza a pedirme refuerzos. Batallones de memoria claman por nuevos sueños que añorar. Pensándolo bien, tal vez acceda, siempre vienen bien algunos reclamos de libertad de acción, algunos reclamos de voluntad de pensamiento...

Y sigo dando vueltas, y sigo descifrando, momentos de lucidez, lo veo todo claro. Hay alguien en la ventana que me pide fuego y entablamos conversación. Hablamos de soledad con la mirada y de una especie de lagarto, al parecer el más veloz del mundo.

Vuelvo a distorsionar, vuelvo a relajar los músculos y la cabeza comienza a vagar por abismos de algo eterno. Confusiones y pensamientos diametralmente opuestos. En Laponia apenas se nota el frío...

Necesito abrazos, necesito ayudas, necesito almas sinceras, necesito correr sin caerme, necesito instrucciones de vida. Y una memoria nueva por Navidad.

Dudo por un momento y enciendo un cigarro; el humo se diluye entre dicotómicos pensamientos. Y vuelvo a dar vueltas y vueltas a una sola idea, y vuelvo a liarme porque el maldito vino ha nublado mi capacidad de recuerdo.

Por fin consigo dormirme, he llegado a algo, cuatro intensas horas dándome vueltas a mí misma y he logrado saber que no sé quién diablos soy, lo importante que sé es que estoy...

... Comenzando a subir despacio las escaleras de un metro llamado Alevosía...

India y Nepal

2007-07-20T17:49:00.000+02:00

Esta vez actualizo directamente desde el destino. Ahora mismo estamos en Delhi... India es un país fascinante, tanto que no tengo ni palabras...

Sólo diré que esta mañana volvimos de Nepal, hemos visto el Everest, el Annapurna.. La cordillera del Himalaya, que era uno de mis sueños...

Está siendo un viaje demasiado especial como para escribir nada... Sólo quiero dejar testimonio por escrito en el blog, aunque nadie lo lea.

Namaste amigos!!

Dos Pàjaros de Un Tiro

2007-06-15T10:43:00.001+02:00

Señoras y Señores,

El martes dìa 18 de Septiembre tendré el honor de presenciar este peaso de recital.
Sabina & Serrat en el Palacio de Deportes de Madrid.

Pocos acordes y dos grandes poetas..

Emociòn!

ASCO PROFUNDO

2007-06-08T10:34:00.000+02:00

... Y sin lìderes polìticos como los que tenemos tampoco...

Mañana, dìa 9 de Junio, Mr. George W. Bush visitarà nuestro querido barrio, Trastevere. Se le ha antojado...

Esta noche, volviendo del G8, dormirà en una preciosa villa a las afueras de Roma y mañana se pasearà por Sant'Egidio y Santa Maria In Trastevere.

Nadie que no viva aquì se puede imaginar la que han montado. Los periòdicos italianos hablan de "blindaje" de la ciudad, hablan de francotiradores en las ventanas, àticos y terrazas. La gravedad, dicen, està en las estrechas callecitas y callejones de esta zona oltre el Tevere...

No sòlo han "aconsejado" no salir a las terrazas y balcones.. Ni siquiera consideran apropiado asomarse a las ventanas.. No vaya a ser que alguien haga un gesto "sospechoso" como rascarse la barriga y acabe con un tiro en la nuca... No es plan...

Por supuesto, los telèfonos mòviles funcionaràn fatal, los coches y motorini no podràn circular, habrà bares y tiendas cerrados y quièn sabe si incluso nos prohibiràn salir de paseo...

La situaciòn es indignante, lo es el planteamiento, también el despliegue, pero, sobre todo, lo es la presencia de este gilipollas aquì.

Al final acaban comiendo todos del mismo plato, sentenciando las mismas proclamas, ocultando la misma mierda, abanderando una ideologìa ùnica y demagògica... Y todo para nada, sòlo para avocarnos a un mundo que apesta por todos lados, lleno de cinismo y provocaciòn.

Sòlo tengo una calificaciòn: ASCO PROFUNDO

Si querèis leer màs sobre su visita, aquì tenèis un artìculo (en italiano, sorry): http://www.repubblica.it/2007/05/sezioni/cronaca/bush-visita-roma/misure-sicurezza/misure-sicurezza.html

Arrivederci Roma...

2007-05-22T15:05:00.001+02:00

Después de mucho tiempo de sequìa me siento a escribir algo de nuevo.. Nada relevante ni literario, es sòlo comunicaciòn.

Tras casi 3 años viviendo en Roma, vuelvo a España, màs concretamente, a Madrid.

Han sido buenos tiempos, grandes cambios, he conocido a gente estupenda que se quedarà conmigo vaya donde vaya y me llevo un pequeño tesoro que me hace la vida màs feliz cada dìa.

También me llevo, como legado, un precioso gatito, Mao, que hace las delicias de sus humildes dueños.

Ha sido una buena etapa, fue una gran decisiòn venir a esta ciudad, pero mejor fue la de quedarme. He trabajado mucho, he terminado la carrera, he aprendido a seguir viviendo y he sacado muchas cosas en claro. Por ejemplo, ahora sé còmo hacer para tener en cuenta sòlo a la gente que merece la pena, a ser un poco selectiva para evitar errores y daños innecesarios.

Vuelvo con muchas ganas, con ganas de empezar de cero, con ganas de comerme el mundo otra vez. Esta ciudad me ha dejado seca, sin ideas, es tan decadente...

Pero sé que, algùn dìa, aunque sòlo sea durante un segundo, aunque sòlo sea un recuerdo, la echaré de menos. Me faltaràn los paseos, las birras en San Calisto y en la plaza, el supermercado de Trastevere, las vistas desde el Gianicolo, mi trabajo, mis amigos, la pizza Margherita, los supplìs (que tanto me gustan), los romanos dando voces y proclamando a los cuatros vientos su orgullo de ser romanos, que no es lo mismo que ser italiano, ojo!

Por eso y por mucho màs, me marcho de esta ciudad, habiendo logrado, al fin, reconciliarme con ella y guardarla en un trocito de mi alma, para poder volver algùn dìa y rememorar los imborrables que recuerdos que me atan a ella.

Los Muertos No Hablan

2007-05-22T15:05:00.000+02:00

Artìculo de Maruja Torres en El Paìs:

"De Beirut a Trípoli apenas hay controles militares. Se refuerzan al salir de la ciudad hacia el norte camino del campo sitiado de Naher el Bared (quiere decir el río frío, qué paradoja), en donde en el momento en el que escribo, al final de un largo lunes, pero no al final de todo, siguen librándose feroces combates y produciéndose bajas y heridos en los dos bandos. A uno lo conocemos. Es el Ejército libanés. El otro resulta un misterio.

La Conspiración, ese recurrente argumento de Oriente Medio para no verse a sí mismo, se encuentra en su momento álgido. ¿Una facción, dos facciones, tres facciones? ¿Veinte nacionalidades en un solo partido violento? ¿O son palestinos jóvenes y airados? Organizados lo están. Y mucho. El Ejército sólo podrá someterlos perpetrando una masacre, entrando en el campo a sangre y fuego. Ahora mismo sabemos que matan indiscriminadamente. Los clérigos (me dejan indiferente a qué credo pertenezcan: mienten como bellacos casi siempre) dicen que los de dentro utilizan niños como escudos humanos. Los veteranos periodistas sabemos que la crueldad árabe convierte a sus hijos en guerrilleros, nunca en barreras. Al menos les arma. Israel sí utiliza ese método, pero con los niños palestinos.

Bien. También corre la versión de que, de los 40.000 habitantes del campo (10% de la población de Trípoli), la mitad son de Fatah (el clásico de la OLP para todas las temporadas), y la otra son palestinos llegados de Ain el Helue, otro campo en Saida (Sidón), y furiosos. Como no hayan venido en autobuses vestidos de jugadores del Barça, no sé yo. A lo mejor es que piensan diferente. A lo mejor es que son de aquí, del campo. Otras fuentes señalan que se trata de egipcios, sirios (el fantasma favorito), paquistaníes, afganos... Pero nadie da nombres. Cuando se decreta el triste alto el fuego de esta tarde, para que entren las ambulancias a llevarse heridos y cadáveres, no sabemos con quién negocia el comandante. ¿Quiénes son los muertos del bando miliciano? ¿Quién es el capullo que, cuando entra la Cruz Roja -al Creciente Rojo le dejan entrar-, permite que se pongan a disparar, como si la visión de la cruz pintada en la carrocería les pusiera malitos?

El gran Robert Fisk, de The Independent, con quien estuve charlando cuando nos cruzamos en medio del marasmo periodístico, me confesó que ni él (que suele saberlo todo) tiene ni idea. Y es verdad lo que ha dicho: "¿Los muertos? Sí. Carbonizados. Los muertos no hablan". Y no hay ADN que nos autorice a analizar, en el caso de que las ideas dejaran rastro en la sangre y los países tuvieran su adenecito, pienso. El escepticismo lo tiñe todo. Le deseo buena suerte a Fisk y me contempla con conmiseración. Me encojo de hombros. Ya sé que no la hay. Era por hablar.
Les contaba que esto, informativamente, no hay quien lo aguante. Todo el material nos llega filtrado por las fuentes ministeriales, policiales y militares. A los periodistas esos controles que se van haciendo más fuertes al llegar al campo nos conducen, disciplinadamente y sin saberlo ("¡Qué bien educados son!", babeaba hoy un corresponsal dado a la ternura militar) hacia esa especie de picnic-espectáculo para Barbies presentadores/as en que se ha convertido la observación de la batalla. Con decir que, en la terraza con pinchos, sólo íbamos sin casco y en mangas de camisa cuatro veteranos de este país: Fisk, de The Independent; Tomás Alcoverro, de La Vanguardia; un libanés al que adoro y que es igual que Fred Astaire y cuyo nombre no puedo recordar ni aunque me empalen; y servidora.

Al llegar al final de nuestro recorrido, custodiado por virtuosas tanquetas, un caminillo se empina hacia la casa en donde se reúnen los enviados especiales. Es como una excursión a un merendero en un "bello paraje de esta pequeña y sufrida república", por decirlo también manoseando los tópicos. A la derecha, naranjales, un invernadero que culmina la brillantez del último tramo de carretera, sembrado de palmeras y magnolios. Enfrente, vehículos atascados: periodistas, tanqueta, periodistas, tanqueta. Sólo falta una familia y un perrillo. Pero los sabuesos sabemos que tenemos que subirnos a la terraza y esperar, esperar a que los hombres callen porque las armas ladran, a que las personas mueran porque los hombres muerden. Sólo nos redime sufrir por saber que, al final de cada bala, hay una historia que termina.

Lo más exclusivo que vi desde allí arriba fue a un periodista meando contra un árbol y subiéndose luego la cremallera. Al fondo, el campo de refugiados Naher el Bared, en donde ignoramos qué ocurre. Se parece tanto a Gaza, emparedada entre la apatía turquesa del Mediterráneo y la tierra de los otros, que asusta. Aquí la tierra es más hermosa pero por ello es también más cruel. No es suya.

¿Por qué van a hablarnos, los muertos? Esto no es ir a ciegas. Alguien controla la ira, alguien la está dirigiendo muy bien."

Manchas... hay muchas

2007-04-28T18:47:00.000+02:00

Gracias Albert... Sobran las palabras.

"Manchas hay muchas. Las hay de colores. Rojas. Azules. Con sabor, con olor. Las hay grandes, pequeñas. De barro, de comida, de boli BIC, que salen, que no salen, que se olvidan. Manchas hay muchas. Tantas como imagines. Pero tu mancha, la que me dejaste, fue especial desde el principio. No es que fuese diferente a las otras en sabor, olor, color, textura o forma, no. Aquella mancha fue diferente porque quemaba.

Recuerdo cuando te fuiste. Recuerdo aquel abrazo, como de despedida. Y recuerdo la mancha que el colorete de tus mejillas me dejó en la chaqueta. Miré aquella mancha de color asalmonado y ella me devolvió una mirada dulce. Froté la manga con mis manos, como para que se fuera, pero no quería irse. Cada vez que una palmadita intentaba despedirse de ella, la mancha me hacía arder el brazo con punzadas de dolor. Pensé en reacciones alérgicas. Pensé en que quizá me había quemado el día anterior. Pensé que aquello no podía estar pasando.

Mi brazo ardía incomprensiblemente. Cada vez más. Pensé en Mulder y en Scully. La mancha había desaparecido de la manga de la chaqueta casi por completo, sí, pero mi brazo quemaba cada vez más, como si algo me estuviese penetrando, como si un objeto candente me estuviese perforando. Me recordé de niño quemando orugas con los reflejos de las lupas del colegio.

Me quité la chaqueta y volví a ver tu mancha. Tu mancha color salmón estaba ahora en la manga de mi camisa. Tu mancha me había taladrado. Volví a sacudirla con mis manos para que se fuera de una vez por todas, pero aquel calor infernal volvió a visitarme. Esta vez, el calor era mucho más intenso que antes, mucho más fuerte, más salvaje. Por suerte, la mancha parecía salir con los golpecitos que le daba; la mancha parecía querer irse de allí, desaparecía poco a poco, pero a cambio, el dolor del brazo no hacía más que aumentar.

Me quité la camisa, a pesar de estar en plena calle, y entre miradas de extrañeza y risas de la gente que pasaba, descubrí el origen de mis males. Era tu mancha color salmón, la que estaba ahora en mi piel, la que hacía arder mi brazo de forma inexplicable. Toqué tu mancha con una mueca de dolor y la mancha parecía desaparecer, con su ardiente beso de despedida. Tu mancha, como tú, me perforó desde el principio. Tu mancha, como tú, me taladró hasta el alma. Tu calor me empapó y me caló los huesos. Ese calor que acababa de calcinarme el brazo correteaba ahora sin piedad por mis venas, buscando algún órgano vital desprevenido.

Me hubiese encantado contarte que todo esto se quedó aquí. En esto. En un insignificante hecho aislado. Me hubiese gustado decirte que tan sólo fue un sueño. De verdad. Hubiera dado cualquier cosa por decirte esto. Pero te mentiría si lo hiciera. Te mentiría si te dijera que no pasó nada más.

Después de que tu mancha color salmón desapareciera de mi brazo para irse nadando por mis venas, miles de sensaciones me bombardearon de inmediato. Noté el sabor de tus besos en mi boca, noté a la piel de gallina acercándose con un escalofrío. Te vi desnuda en mis retinas y supe que por fin, el amor, había venido para quedarse. Noté la sonrisa de mis labios reflejarse en los tuyos. Noté la respiración acelerada y el nudo en mis entrañas. Noté el calor de tu mancha asalmonada quedarse en el galope de mi corazón. Tu mancha fue como un virus, como una droga que arrasó mis defensas hasta quedar débil y desvalido. Tu mancha me noqueó.

Y es que ya sabes lo que dicen, manchas hay muchas. Tantas como imagines, pero, como la tuya, ninguna."

No Llegues Tarde

2007-01-16T18:03:00.000+01:00

Otro relato de Uceda, sencillamente sublime... Si me permites yo lo titularía: "La Felicidad, o el Arte de Saber Llegar"

"El pájaro me dice que me dé prisa, que voy a llegar tarde. Recuerdo su voz dulce, chillona. Recuerdo sus plumas rojas, azules, sus ojos brillantes, su pancita que se hincha con la fuerza de sus palabras. Recuerdo sus patitas doradas agarradas a la rama del árbol de la ventana. Recuerdo que era tarde, pero no demasiado.

Corro por el camino de piedras blancas. El de siempre, el de todas las mañanas. Mis pies no levantan la polvareda de otros días. Hay humedad. Hace frío. Recuerdo mi aliento convertido en vaho. Me recuerdo de niño jugando a fumar cigarrillos imaginarios con ese mismo vaho. Sonrío.

La helada ha hecho palidecer los árboles y la hierba del camino. El pájaro vuela a mi lado, me dice “corre”. ¿Por qué tanta prisa? Vas a llegar tarde. Una sístole furiosa y constante me hace entrar en calor. Noto la diástole retumbar en mi pecho. Las mejillas se enrojecen, los dedos resbalan del sudor. ¿Por qué tanta prisa? Me detengo. El camino se queda en silencio y sólo oigo mi respiración. El pájaro revolotea. Me mira sorprendido, no te pares. Oigo el aleteo. Oigo mi respiración. Miro a mi alrededor, nada ha cambiado. No hay viento, huele a hierba, huele a vida, huele de color verde.

Comienzo a andar, despacio, tranquilo, por el camino de piedras blancas de toda la vida. El pájaro me dice que vaya más rápido, que llegaré tarde. Le digo que no, que quiero comprobar una cosa. Quiero ver si llego a tiempo llegando tarde, quiero ver si puedo disfrutar del camino, de lo que me rodea, mientras voy a mi destino.

El pájaro se posa en mi hombro, me mira extrañado, me encanta el brillo rojo de sus plumas, ladea la cabeza y parpadea, tranquilo. No dice nada. Silva.

Recuerdo contar las piedras blancas del camino. Recuerdo que hay 43657 piedras blancas hasta mi destino. Recuerdo que cada día paso por delante de ellas sin enterarme, sin saber que están ahí, por miedo a llegar tarde, por miedo a no estar.

Recuerdo llegar tarde ese día. Pero recuerdo que a pesar de llegar tarde, recuerdo llegar a tiempo. Llegué cuando tenía que llegar. Ni más, ni menos. El pájaro me mira tranquilo, sonríe y me dice que he tenido suerte de llegar a tiempo. Puede, pájaro. Puede. Pero creo, que me he dado cuenta de que las personas más puntuales del mundo pueden llegar tarde en la vida, y las más impuntuales pueden llegar pronto. Nunca se sabe lo que vas a tardar en contar las piedras del camino.

El pájaro se ríe. Silva."

Nakatomi Huang

2006-12-12T15:02:00.000+01:00

Aquí tenéis un magnífico relato de un amigo, Manuel Pociello... Es lúgubre e intenso... Disfrutadlo!

"…los trémulos ecos de mis pasos me acompañan por el callejón, vislumbro humectantes y vaporosas alcantarillas que emanan aromas insalubres… La cartelería de neón se amontona en las apretadas fachadas de los decrépitos edificios que me circundan, reflejando en los inanes charcos figuras imposibles, fruto de la composición aceitosa y ponzoñosa que los recubre… La noche envuelve la ropa colgada en inestables pejes oscilantes de las ventanas refregadas en tonos herrumbrosos, pero no sólo oigo mis cadentes pasos…

--Nunca debí acudir solo a este lugar--

... Ya acostumbrado a la intempestiva aparición de gatos a mi alrededor y a su rauda huida entre cubos de basura metálicos y ruidosos, mis ojos reparan en volúmenes hieráticos apostados estratégicamente en los laterales del sufrido callejón…¿Qué son?... Atisbo miradas aviesas entre jirones de vestimentas… Hijos de la noche, desechos humanos que se ufanan por mantener un hálito de vida que les mantiene entre los brazos de Baco y Morfeo.

--Acelero el paso--

… Sombras que se mueven a mi paso, quejidos, lamentos, quizás súplicas que redimen plegarias a medianoche… El callejón se torna cada vez más oscuro, solo bañado por el neón insensible, que vaporiza luces sarcásticas sobre mi semblante… La luz disminuye a cada paso, menos carteles, las luces de las casas disminuyen su voltaje y, al fondo, descubro un alto muro que aparece a unos cincuenta metros… Calle cortada, ¿vuelvo?, o ¿continuo hacia mi objetivo?...

--Mis pasos muestran dudas en su avance…debe estar por aquí cerca, introduzco la mano en el bolsillo en busca del móvil… !pero dónde coño estoy!---

… La prístina luz del celular descubre un ejército de individuos malencarados apostados a lo largo del callejón, el rugido de estas almas aumenta de volumen…

--Debo darme prisa, no puedo retroceder, debí venir acompañado, seguro que el grupo de los Outlets, el de Sci-Fi y el del Fantasma está tomando café en Central Perk... ¿por qué demonios vine solo?, esta fauna nocturna parece peligrosa--

…Oigo pasos a mi espalda, con indecisión y osadía miro detrás, ¡Dios mío!, las sombras embutidas en farragosas prendas enmohecidas se elevan de sus cubículos y toscamente avanzan hacia mi…

--No hay tiempo para móviles... ¿Podré auparme al muro por la escalera de emergencia o mediante una pila de basura y cubos de desechos?... Algo toca mi pierna… ¡cabrón!, es un ser sin dentadura de leprosidad suma, el miedo me invade... emprendo la carrera…. no hay escalera, no hay cubos de basura, estoy atrapado, solo, mis amigos no se imaginan mi estado, sollozo de impotencia, imagino mi muerte, rememoro a las personas que amo y he amado, bajo la cabeza y la golpeo contra el muro, un hilo de sangre nubla mi visión por momentos y después endulza mi boca, es momento de darse la vuelta y afrontar mi destino---

… A no más de 20 pasos, una jauría de desmembrados y balanceantes seres, se aproxima a mi encuentro, ocupando todo el ancho del callejón y ocultando la poca luz que se filtra desde la calle principal, tan lejana, tan inaccesible y, extendiendo bajo mis pies largas sombras como alabardas, su paso es inseguro, pero su objetivo es claro; las sombras van oscureciendo el terreno, el muro se torna cada vez más frío y mi mente más serena, la pata de una silla destartalada me mira desde el gélido adoquinado…

--El plan… no hay plan, agarré con todas mis fuerzas el puntiagudo elemento y me predispuse a intentar abatir de certeros golpes óseos a un par de indeseables de primera fila, atravesar el cordón de diablos asesinos, para intentar alcanzar la calle comercial en una última carrera por mi vida… las manos me sudaban, el corazón blandía su inefable traqueteo sobre mi pecho--

--Todo terminó rápido, así fue mejor--

… Ni los periódicos ni ningún otro medio se hicieron eco de este suceso. El cuerpo nunca fue hallado. Además de familiares y amigos cercanos, el único en echar en falta a aquel arrojado individuo fue la litera de abajo fondo-izquierda, habitación de 10 personas, de un albergue cercano a la Universidad de Columbia y Harlem, dónde la siguiente noche únicamente reposó sobre dicha litera una extraña guía turística que pasó desapercibida para los demás moradores, elaborada a mano por su dueño, y subrayada en su interior en tenue bermellón una nota que atestiguaba lo siguiente:

Nakatomi Huang
Elementos exóticos, pócimas, artes adivinatorias, jugos, sanación, y curación de todos los males del cuerpo y del espíritu.
Todo elaborado con ingredientes “muy” naturales y “sin” efectos secundarios.
Callejón Lee Kung. CHINATOWN

Charla con un Sueño

2006-11-21T11:13:00.000+01:00

Otro magnífico relato de Uceda, saboreadlo...

"No tengo ganas de hacer nada hoy. Bueno sí. Dormir. Echarme un rato en una cama dulce, blanca, fresquita, con olor a sueño. Es un poco pérdida de tiempo en el fondo; o no. No sé. El otro día oí que el ser humano se muere si no duerme. ¡¡Se puede morir por no dormir!! Qué grande... Creo que uno no muere por no dormir. Uno se muere porque no sueña y se le seca el alma.
Imagina un mundo de almas secas. No sé si podría imaginarlo; Sí hombre, haz un esfuerzo..., No sé, no puedo. Ayúdame. Espera. Cierra los ojos. ¿Ya? Sí. Bien. Imagina que la gente ya no siente ni padece. Imagina que no llora ni ríe. Imagina un mundo donde los corazones laten al mismo ritmo para siempre. El mismo ritmo perpetuo. Ni acelerones, ni parones. Nadie se sorprende por nada. Nadie se enfada por nada. Nadie mata a nadie. Nadie quiere a nadie. No hay gustos ni disgustos, porque ya nadie está vivo. Ni muerto. O sí. Está muerto por dentro. Como seco. ¿Recuerdas cuando jugabas con las piedras del camino? Sí. ¿Recuerdas esas piedras polvorientas, que te dejaban ese polvo seco y salado en la palma de la mano? ¿Esas piedras grises? ¿Ásperas y lisas? Sí. Recuerdo. Pues así serían los corazones en un mundo sin sueño. Abre los ojos. Ahora, ¿sabes una cosa? Dime. ¿No te parece que, a veces, este mundo se parece mucho a ese? No sé. Es un poco exagerado, ¿no? Puede ser, pero creo, viejo amigo, que al hombre se le está olvidando soñar. Creo que los corazones empiezan a latir al mismo ritmo. Lo malo es que los corazones se están acompasando tan lentamente que el cambio es imperceptible para oídos torpes como los nuestros, sólo los pájaros lo perciben aún. Espera. ¿Por qué los pájaros? Porque los pájaros sueñan a diario, querido; por eso saben siempre dónde encontrar las mejores flores, las más dulces.
¿Sabes por qué cantan los pájaros? Pues ahora no lo sé. Los pájaros cantan para decir dónde están esas flores. Pero a los humanos se nos ha olvidado escuchar. Ya no podemos oírlos. Sólo las abejas, las mariposas y las libélulas pueden hacerlo ya. ¿Y qué pintan las abejas y las mariposas en esto? ¡¡¡Pero bueno!!! ¿No te das cuenta? No. ¡¡¡Pues las mariposas y las abejas se encargan de propagar las flores por el mundo!!! ¡¡¡Si lo diste en el colegio de pequeño!!! Haz memoria!!! Sí, sí. Recuerdo algo parecido, pero, no entiendo muy bien por qué las flores son tan importantes en esto....
¿No lo sabes? No puedo creerte, ¿de verdad no lo sabes? No. No te pongas así viejo. ¿No sabes que el que pregunta es tonto por cinco minutos, pero si no pregunta, es tonto para siempre? Sí. Lo sabía. Pues yo no quiero ser tonto para siempre, y por eso pregunto. Bueno. Tienes razón, perdona querido. Mira, te lo explico. Las flores son la parte más importante del mundo, porque las flores respiran. Y su respiración hizo que sonaran las primeras flautas y trompetas, madres de la música. Porque las flores, hace mil años, tuvieron dos hijas. Dos mellizas. A una, a la que nació antes, la llamaron Belleza, y a la otra, la menor, la llamaron Fealdad. ¿Quieres que te cuente lo que les pasó a estas dos hermanas? Claro, anciano. Cuéntamelo. Bueno, ahí va: ambas hermanas se odiaban y se querían al mismo tiempo. No podían estar sin estarlo. No eran nada la una sin la otra. Pero un día escucharon una vieja canción. La Belleza quedó impresionada por lo hermoso de la melodía, mientras que la Fealdad se rió de su hermana diciendo que aquello era lo más repugnante que había oído nunca. La Belleza abofeteó a su hermana por aquello y ambas se enzarzaron en una pelea que duró más de cien años. Ninguna de las dos ganó, porque ambas murieron de cansancio. Y sus cuerpos en descomposición son los que han alimentados los sueños durante todos estos años. El problema es que como el hombre sueña cada vez menos, los pocos sueños que salen del alma de los hombres, cada vez lo pasan peor para encontrar los cuerpos de las hermanas. Y tú, ¿cómo sabes todo esto viejo? ¿De verdad quieres saberlo? Claro. No sé si debería contarte. No me creerás. Claro que sí. Cuéntamelo. ¿Estás seguro? Sí. Bueno. Yo sé todo esto porque yo soy un sueño hecho realidad que se quedó a vivir en tu mundo hace muchos, muchos años. Y porque incluso a mí, que fui sueño antes que hombre, se me está olvidando soñar."

Recomendación

2006-11-10T12:15:00.000+01:00

¿Qué ocurre cuando la vida y la muerte se unen para formar negocio? Muchos dirán que es ahí donde surge el verdadero sentido de la existencia, en la confluencia entre la línea vital y el traspaso, momentáneamente eterno, al estado etéreo de la muerte.

¿Qué pasa cuando es uno mismo el que se ocupa de embalsamar, maquillar y preparar al muerto para la suave marcha, para el traqueteante recorrido por la laguna?

Y, sobre todo, ¿qué importancia tienen para una vida las cosas que, día a día, amilanan y aplacan las ganas de seguir adelante? ¿qué es lo realmente importante y cómo aprendemos a conjugarlo con los golpes de realidad que nos despiertan cada mañana?

Esto y mucho más es lo que cuenta esta brillante serie, A Dos Metros Bajo Tierra (SIX FEET UNDER). Es una serie televisiva norteamericana creada por Alan Ball, el director de American Beauty. Todos sus actores provienen del teatro y se nota, pocas incursiones en el cine y un saber hacer digno de pocos. Cada episodio es una lección implícita, no de moralidad, pero sí de maestría.

Un gusto para las mentes pensantes...

Tabaco

2006-10-26T16:31:00.000+02:00

Llevo días queriendo colgar esta foto, pero nunca me atrevía...

Lamentablemente, el hecho de ser fumadora, aunque no empedernida, me tiene un poco preocupada últimamente. No por nada en especial, sólo porque sé que me hace daño, me mata lentamente y el beneficio que saco haciéndolo no me reporta absolutamente nada bueno...

La conclusión es que quiero dejar de fumar, pero para ello tengo que convencerme de que realmente quiero hacerlo, porque si no nunca lo intentaré en serio...

De cualquier modo, esta foto me parece brutal, ellos dos fumando mientras un cura oficia su entierro... Mejor que las campañas del gobierno en las cajetillas!

Y, bueno, para aquellos a los que no les resulte evidente, me estoy fumando un pitín mientras cuelgo este post... Genio y figura hasta...¡la sepultura! Diosssss.....

El Pensamiento

2006-09-15T14:15:00.000+02:00

Aquí os dejo una carta que un amigo, Alberto G. Uceda, escribió sobre el pensamiento y sus complicaciones.

Yo le doy las gracias, es un ensayo magnífico. Disfrutadlo.

"De entre esos cajones vacíos llenos de polvo que guardo en mi memoria, de entre todas esas ideas que nunca llegaron a ser, de entre todas esas estrellas fugaces que se perdieron mientras buscaban deseos, de entre todas esas cosas que merecen la pena, de entre todas, viejo amigo, no encuentro un hueco para ese ser humano del que tanto me hablas. Pero he de decir que me he equivocado en otras ocasiones. Este viejo lobo de mar ha contemplado a veces tempestades que parecieron mucho más fieras de lo que en realidad fueron, y otras, pequeños jirones de nube, se convirtieron en marañas de dedos luminosos y relampagueantes que, durante horas, amenazaron con hacer aguas la endeble barcaza con la que navego por este mar rojo que es la vida.

Así que no podría decirte.

No podría asegurarte si es tan pésimo y pusilánime este pesimismo que padezco por esta raza de humanoides que tantos quebraderos me causa, o si gastaría el más insignificante de mis segundos en contemplar alguno de sus anónimos especimenes.

No podría decirte pequeño amigo.

No podría responderte.

Ahora no, al menos.

Sin embargo, me enorgullezco enormemente de contar con un compañero de fatigas, con un compañero de viaje como tú, con el que compartir estas palabras, estas misivas del pensar que cada segundo intentan resquebrajar sin éxito las paredes de este pensamiento que tantas alegrías y tantas penas nos han causado ya.

¿Cuántos inventos inútiles hemos creado? ¿Cuántos fantasmas hemos alimentado? ¿Cuántas miserias hemos cultivado? Este pensamiento es el padre de nuestras glorias y vergüenzas, de nuestros sueños y nuestras frustraciones. Qué gran relativismo, qué gran paradoja. Qué gran invento ese de pensar. Aunque creo, querido, que es mejor el pensamiento que el pensar. Espera.

No digas nada todavía, sé que podría volver a equivocarme, ya te dije que también los viejos se equivocan. Es mejor tener cosas en la cabeza como tú, como esa belleza imposible que venden en la tele, como esa película que te hizo reír, como esa canción que te hizo llorar, que pensar en lo variado del mundo.

Sí al pensamiento, no al pensar. Demasiado pensar.

Too many mind, baby... Too many mind.

Ya te lo dije, querido amigo, ya te lo dije. Te dije que esto podría pasar, te dije que pensar tanto no podría traer nada nuevo, por eso amigo, te respondo por fin a esa pregunta que me haces y que según tus palabras decía algo así como: "¿Qué te haría ahora infinitamente feliz?" Bien.

Mi respuesta, aquí la tienes, la comparto contigo, ahí va: "Lo que me haría infinitamente feliz, mi más preciado amigo, es sencillamente, dejar de pensar."

La Insoportable Gravedad del Ser... ¡en exámenes!

2006-09-13T10:51:00.000+02:00

Hace mucho tiempo que no escribo nada y justo ahora que no debo, porque tengo que estudiar, es cuándo más me apetece hacerlo.

Después de un verano increíble, pero peculiar donde los haya, retomo el curso universitario esperando que sea la bendita última vez que digo esto. Pues sí, mi intención es acabar el 29 de septiembre la Licenciatura en Humanidades, así que me toca sacar fuerzas de donde no las tengo.

Si eliges que te cambie la vida, en efecto, lo hará. El problema viene cuando hay que conjugar dos cosas que no tienen absolutamente nada en común: trabajo y estudios. No pasa nada, se pueden hacer ambas cosas a la vez, la dificultad estriba en saber diferenciar una cosa de otra. Te metes en el ritmo de trabajo y es todo mucho más fácil, no tienes a Heidegger esperándote en casa para sentar bases de Filosofía Contemporánea. Pero cuándo el trabajo se acaba, como fue mi caso hace una semana, y el estudio se vuelve a convertir en el único motivo de estar todo el día sentada, empiezan las dificultades. Quiero decir, las barreras que una misma se pone porque incluso apetece más ponerse a limpiar que descifrar cánones antiguos.

En fin, sólo un desahogo en mitad de la pausa.

Vuelvo a la mesa, a seguir estudiando.

¡Mierda! Se me ha cruzado delante una interesante entrevista a Günter Grass sobre su pasado nazi; creo que, por esta vez, la crítica de arte puede esperar.

Afición Masculina

2006-06-30T19:54:00.000+02:00

Aún me pregunto de dónde carajo me viene esta tremenda, y casi dolorosa, afición por el fútbol...

Sólo he visto a mi padre ver un partido una vez en toda mi vida; en lo de mi madre ni entro, mis tíos tampoco son seguidores... Pero a mi hermana y a mi nos apasiona...

Jugaba de pequeña, hasta casi los 18, y sigue haciendo que me ponga nerviosa, que lo viva como una jugada personal y que sufra con los penaltis como si de un cuento incompleto se tratase.

Acabo de ver el Alemania - Argentina, un partido equilibrado que llegó a los penaltis por pura competencia. Y me sigue pareciendo poco deportivo que todo se decida en balanzas finales, poniendo dos pesos tremendos frente a una afición encrespada: el jugador encargado y el cancerbero atemorizado. Dos elegidos que soportarán en sus espaldas la gravidez de la derrota o, en el mejor de los casos, lo etéreo de una victoria.

Os prometo que no sé la razón de mi devoción al balompié... El caso es que comprendo a las mujeres asqueadas de tanto fútbol y tanta crispación, pero también entiendo a los hombres... Y no puedo sino decantarme...

Y en una hora empieza Italia - Ucrania... Roma está hirviendo y nuestro plan es fútbol, amigos y emoción...

Creo que he desarrollado en exceso los cromosomas masculinos...

¡Empieza la gran aventura asiática!

2006-06-29T13:04:00.000+02:00

Más de 7000 vastos kilómetros de ladrillo, piedra caliza y granito para protegerse de las invasiones extranjeras, pero, sobre todo, para evitar que entrase competencia comercial. Una enorme construcción que tardó unos 1000 años en ponerse en pie y asistió al declive de cuatro dinastías.

Pues sí, hablo de la Gran Muralla china, visible desde el espacio y eterno símbolo de un país tan distinto como misterioso.

En una semana nos vamos, 17 días recorriendo China y sus secretos, 17 días de mochila e incertidumbres, 17 días de nuevo mundo, de nueva gente y de grandes aventuras!

Todo ello añadido a la recta final de exámenes, lo cual supondrá un descanso por partida doble y una emoción permanente. Beijing, Shangai, Guilin, Xian, Yangshuo y otros serán nuestros destinos y las ganas nuestras más fieles compañeras de viaje...

Llevaré conmigo, ¡cómo no!, un cuaderno de viajes, un libreto de apuntes... Quiero dejarlo todo escrito, pero, sobre todo, quiero que permanezca imborrable en mi memoria.

Será un gran viaje, ¿verdad compañeros?

Prometo contarlo a la vuelta, ¡con todo detalle y sin dilación!

Jiddu Krishnamurti

2006-06-15T14:14:00.000+02:00

"Uno se pregunta por qué los seres humanos en todo el mundo carecen de pasión. Anhelan vehementemente el poder, la posición, diversas clases de entretenimiento, tanto sexual como religioso, y otras formas de sensualidad. Pero al parecer pocos tienen la pasión profunda que se consagra a comprender el proceso total del vivir, pocos son los que no dedican toda su energía a la actividad fragmentaria.

El gerente de banco está tremendamente interesado en su negocio bancario y el artista y el científico están entregados a sus propios intereses especiales, pero aparentemente una de las cosas más difíciles es tener una pasión intensa y perdurable puesta en la comprensión de la totalidad de la vida.

A medida que penetramos en esta cuestión de lo que constituye la comprensión total del vivir, amar y morir, necesitamos no sólo capacidad intelectual e intenso sentimiento, sino mucho más que todo eso: la gran energía que únicamente la pasión puede brindar. Teniendo este problema enorme, complejo, sutil y muy profundo, debemos dedicar nuestra total atención- que después de todo es pasión- para ver y descubrir por nosotros mismos si hay otra manera de vivir por completo diferente de la actual.

Para comprender esto tenemos que adentrarnos en varias cuestiones, inquirir en el proceso de la conciencia, examinar tanto las capas superficiales como las profundas de nuestra propia mente, y observar también la naturaleza del orden, no solo del externo, del social, sino también del interno.

Tenemos que descubrir el sentido del vivir, no darle una importancia solo intelectual, sino ver realmente que significa vivir. Asimismo tenemos que examinar la cuestión de lo que es el amor y lo que significa morir. Todo esto debe ser explorado en el consciente y en los profundos y ocultos, para realmente vivir, y, si podemos, vivir una vida de completo y total afecto, compasión, ternura y amor. También tenemos que descubrir por nosotros mismos el significado de esa cosa extraordinaria que llamamos muerte.

Esos no son fragmentos, sino el movimiento completo, la totalidad de la vida.

No podremos comprender esto si lo dividimos en vivir, amar, morir, porque todo es un solo movimiento.

Para comprender este proceso total, tiene que haber energía, no solo energía intelectual, sino la energía de un sentir intenso, y esto implica tener esa pasión sin motivo que puede arder constantemente dentro de uno."

Si Valle-Inclán levantase la cabeza...

2006-06-07T16:13:00.000+02:00

Llegados a al punto de excentricidad y frikismo en el que se encuentra este, nuestro mundo, podría decirse que no queda nada por decir, ni nada por inventar, ni nada por exagerar. Pero no es cierto, aún hay mucho en el tintero, mucho que despedazar y mucho campo para aprovecharse...

La asociación de Mujeres por una España sin Fútbol ha enviado un comunicado a los medios quejándose insistentemente por la existencia del Mundial de fútbol. Ya no por su retransmisión en todas las cadenas, sino por su mera e indolora existencia.

Quejándose del abandono que sufrirán por parte de sus "hombres", han enunciado una serie de reglas del juego; aquí os dejo algunas de las más... digamos... "particulares": 1) El césped es para las vacas; 2) Cada gol de la selección será compensado con una tarde de compras sin límite de tiempo y gasto; 3) Cada partido en el bar se compensará con un desayuno en la cama, aseado, afeitado y sobrio; 4) Los mandos a distancia son gestión exclusiva del colectivo femenino.

¿Qué os parece?

A mí, aberrante, además de frívolo. Me parece vergonzoso que fomenten de una forma tan bestial y profunda los estereotipos que se nos han venido asociando hasta ahora a las mujeres. En primer lugar, el Fútbol, guste o no, se haya desvirtuado o no, sea negocio o no, sigue siendo un deporte. Y, como tal, se merece su campeonato. Es completamente absurdo proponer su abolición.. (me da la risa sólo de escribirlo), ¿se tiene que abolir también Roland Garros? Es una propuesta que carece de sentido y, si me apuran, de peso y fundamento.

Si estas mujeres, las pobres, no saben afrontar su vida sin la televisión, sin sus maridos, sin el monopolio del mando a distancia, si realmente el Mundial les anula la vida y les ahoga la felicidad, creo que, con todos mis respetos, deberían empezar a pensar en cambiar sus hábitos y sus expectativas.

Lo que ocurre es que, respetando todo esto en la medida que es respetable (sólo porque es libertad de expresión), me parece denigrante y de las proposiciones más sexistas que he visto jamás. Además, por supuesto, de ensalzar unos valores femeninos que, por este tipo de cosas, acertadamente quedan estereotipados.

Ni que decir tiene que estas mujeres se olvidan también del Respeto, valor fundamental en una pareja. No voy a proponer aquí, por educación, las labores que pueden desempeñar estas abandonadas féminas, pero, francamente, me sigue pareciendo excesivamente ácido, demasiado sórdido y tremendamente superficial.

¿Qué opinan ustedes? Si alguien tiene más curiosidad sobre este colectivo:

http://www.nomasfutbol.es

¿Por dónde andas, querido lector?

2006-05-29T12:58:00.000+02:00

Este es un fragmento del prólogo que R. Benigni escribió para el guión de su película El Tigre y la Nieve. Aún no se ha estrenado en España, pero no podéis dejar de verla cuándo así sea.

"El Talmud empieza en la página dos para indicarle precisamente al lector que incluso cuando haya terminado de leerlo no habrá comenzado aún. Y Maquiavelo nos dice: hay personas que lo saben todo, pero eso es lo único que saben.

Entonces, ¿para qué leer? Pues porque acaso en el mundo, como en los cuentos de hadas, quede alguien que haga algo que nos enseñaron cuando éramos muy pequeños y que todos hemos olvidado.

¡Que Dios te bendiga, querido lector! Pero ¿quién eres?, ¿por dónde andas? ¡Déjate ver! Tú quizá estés leyendo ahí, tranquilamente, sin darte cuenta de tu unicidad. Definitivamente, los escritores son ya más numerosos que los lectores y dentro de poco será el escritor quien le pida un autógrafo al lector, decía Shane hace ya mucho tiempo. Pero ahora sólo ha quedado un lector: tú. ¡Que Dios te guarde!

Borges decía: que otros se jacten de los libros que les ha sido dado escribir; yo me jacto de aquellos que me fue dado leer. Otros tiempos.

Y es que ya no lee casi nadie. Ni siquiera los críticos, quienes sostienen que si leyeran un libro para reseñarlo después, ello podría alterar su juicio y hacer que se sintieran condicionados por lo que leen, así que, en definitiva, no podrían escribir lo que quieren porque ellos también, como es lógico, lo que quieren por encima de todo es escribir y no leer. Tal vez porque estamos hechos a imagen y semejanza de nuestro Creador.

Y lo cierto, efectivamente, es que ni el Padre eterno se ha leído jamás libro alguno, pero eso sí, ha escrito uno. En el que nos señala una infalible vía para vivir en paz. Y por cómo va el mundo podemos darnos cuenta, una vez más, de que nadie se lo ha leído."

MÁS AQUÍ,
http://www.elpais.es (en la edición de ayer, domingo 28)

MeNtEs AcTiTuDiNaLeS

2006-05-19T19:50:00.000+02:00

Extracto de la entrevista a Henry Markram, Neurocientífico

¿Es suficiente negarse para acertar?

- "Imprescindible. Todo está conectado en el cerebro porque lo está en la realidad. Nadie puede dirigir nada con eficacia siempre. La realidad se estructura, como en internet, en redes sin centro. Sólo es eficaz la organización que mimetiza esa estructura reticular cerebral de jerarquía cambiante sin centralizar la información ni jerarquizarla."

Pero alguien tiene que mandar...

- "Debe mandar en cada momento el que tiene más información valiosa para responder al reto del entorno. Así lo hace el cerebro, que cambia de neuronas jefe a cada instante. Cuanto más rápido compartes tu nueva información, más rápido recibes otra."

Valiosa lección.

- "Cuando descubres algo, tu primer impulso es guardártelo para que nadie te copie. Ese impulso paraliza tu creatividad. En cambio, si lo compartes en seguida, rápidamente concibes una nueva idea. El científico más generoso siempre tiene nuevas ideas. "

Más aquí: http://www.lavanguardia.es/web/20060519/51260971183.html

Algo liviano...

2006-05-18T16:21:00.000+02:00

Os dejo aquí algunas de las frases más simpáticas de Woody Allen...

1.- "Las ventajas del nudismo saltan a la vista"

2.- "La marihuana causa amnesia y... otras cosas que no recuerdo"

3.- "Morir es como dormir, pero sin levantarse a hacer pis"

4.- "La inactividad sexual es peligrosa, produce cuernos"

5.- "Hoy en día la fidelidad sólo se ve en los equipos de sonido"

6.- "Algunos matrimonios acaban bien, otros duran toda la vida"

7.- "Los japoneses no miran, sospechan"

8.- "El Mago hizo un gesto y desapareció el Hombre; hizo otro gesto y desapareció la Injusticia; hizo otro gesto y se acabó la Guerra. El Político hizo un gesto y desapareció el Mago"

¿Sí o No?

2006-05-17T13:49:00.000+02:00

Si tenéis un minuto para observar con calma esta fotografía, entenderéis la razón del título y lo que me ha movido a colgar este post.

En los comienzos, cuando la Unión Europea empezó a gestarse y desarrollarse como un ente unitario, haciéndose incluso con países de Europa Central y Oriental, emergió también la reflexión sobre la dimensión social de esta nueva Europa.

Las consecuencias negativas o contraproducentes son las que primero salen a la luz. Por esto, y desgraciadamente, empezaron a hacerse palpables - lo son aún en nuestros días - los rastros nefastos de esta "corporación". Una tasa de desempleo más elevada que en periodos anteriores; salarios más bajos; una mayor polarización de la renta; redes de protección más frágiles y mayores desequilibrios regionales. Todo esto enmarcado en un contexto de crecimiento económico bastante moderado, pero que generó (y genera hoy) posturas encontradas entre los distintos gobiernos comunitarios.

Lo que muestra la foto es lo que realmente me preocupa. Tras todo este telón de equilibrio y buenas intenciones, se ha ido anquilosando la prioridad fundamental: la Equidad Social, o lo que más se le parece, que es la Igualdad de Posibilidades. Este fenómeno, conocido como Globalización, está contribuyendo a un desajuste cultural, social, económico y profesional que amenaza con desvirtuar el proceso de desarrollo común europeo.

Para ayudarnos a nosotros mismos a ubicar, intelectual y actitudinalmente, la actualidad de la situación social, ahí van unos cuantos conceptos (casi me arriesgaría a llamarlos entelequias) : Constitución Europea, Género, Pobreza, Estado de Bienestar, Convergencia, Ampliación, Procesos Migratorios y Ecología.

Ahora toca analizar, sopesar, compensar, conjugar, separar, argumentar y concluir.

¡Que me avise quien acabe primero!

La Juve gana su Scudetto más triste

2006-05-14T20:53:00.000+02:00

Los de Capello conquistaron su 29º campeonato en mitad de un escándalo que lo convierte en el más amargo de la historia del club.

Parecía una tarde normal de fútbol, de esas calurosas que presagian el final de un campeonato, pero nunca la jornada decisiva en la que se resuelve un año de fútbol en Italia. Año que cierra con una Juventus que consiguió su vigésimo noveno Scudetto en el campo tras ganar 0-2 contra la Reggina, pero que aún tendrá que resolver en los despachos, en las múltiples investigaciones por casos de fraude deportivo. En esa lucha surrealista es donde tendrá que vencer la Juve para no caer en el abismo de la vergüenza y la desolación de ver como le retiran de sus vitrinas los dos últimos Scudetto, y le envían a una división inferior. Esas“dos copas de más” que pueden ir a parar al Milan y que su propietario Silvio Berlusconi reclamaba en el palco de San Siro.
El final de liga más extraño de la historia del Calcio. Con hinchas indignados, jugadores cabizbajos, pancartas de repulsa, escepticismo y desilusión, en un torneo que cierra el final de una época, y en el que los que vencieron al final pueden ser los que más pierdan.
No obstante, pese a los escándalos que han arruinado el Calcio, tanto para los jugadores Juventinos, como para los aficionados que poblaban en menor número que en precedentes ocasiones la popular plaza de San Carlo de Turín, este es un campeonato ganado en el campo.
Un equipo rocoso, fiel a la estrategia milimétrica de Capello, líder de principio a fin, y en el que han brillado la capacidad técnica de su faro, Emerson, la clase del incombustible Del Piero o la seguridad defensiva de Cannavaro, y en el que decepcionó la poca aportación del sueco Ibrahimovich, autor de tan sólo 7 goles, que estuvo bien cubierta por la gran campaña de Trezeguet, autor de 23 tantos. Misión cumplida para unos jugadores que recibieron su trofeo, ajenos a toda la miseria que se ha creado fuera del campo.
Merece un aplauso el Milan de Ancelotti, que en el minuto 91, y sin dejar nunca de perseguir su sueño, cumplió en casa venciendo a la Roma (2-1), con Kaká y el reaparecido Totti como estrellas en San Siro. Probable último escenario en el que estará su ídolo Shevchenko, que sin jugar por lesión, podría haber visto por última vez el campo que lo consagró como uno de los grandes, al anunciar su posible marcha con destino a Inglaterra.
Así, Juventus y Milan acceden de manera directa a la Liga de Campeones, por la que tendrán que sudar en verano Inter y Fiorentina en la fase previa. Por su parte, Roma, Lazio y Chievo irán a la UEFA. Mención especial merece el personaje principal de este Scudetto, el goleador Luca Toni, capocannoniere del Calcio, que con 31 goles ha asombrado a Europa, y prepara su destructivo instinto para un Mundial en el que los jugadores italianos intentarán limpiar su nombre.
Todo en un campeonato aún en el aire. Pendiente de la resolución de las investigaciones que han destapado una crisis sin precedentes en el Calcio, y que mancilla su nombre con sucias calumnias.
“Unidos en el duro futuro”, rezaba una de las pancartas de la hinchada juventina. Un futuro incierto y gris que puede presenciar el ocaso de la gran Vecchia Signora, el equipo más grande y laureado que jamás ha existido en Italia.

Javier Picazo
LA VANGUARDIA

No tengo remedio...

2006-05-14T18:04:00.000+02:00

Un domingo como este, en el que puedo dedicarme a mi misma, a leer, a estudiar, a pasear, a disfrutar de la final entre Federer y Nadal... un domingo de calma y tranquilidad, ¿por qué me pongo a limpiar como una loca?

Son esas extrañas preguntas que me acechan de vez en cuando. Tal vez es que decido voluntariamente tirar mi tiempo a la basura, junto al polvo que barro. O quizá necesito tener orden físico para poder establecerme un orden mental que me permita dedicarme a mis pensamientos.

Sea como sea, pero he dejado la casa que se puede comer en el suelo, eso sí, con desazón, porque el trabajo no dignifica, ya lo dijo Martín..

Ahora leo, ¿por qué habré heredado tantas cosas de mi madre?

Por cierto, Nadal está creciéndose contra Federer y queda poco para el final.

Llega el sol

2006-05-12T21:14:00.000+02:00

Roma empieza a brillar...

Ha salido el sol y la gente se echa a la calle, hordas de turistas amontonan, nella via, las basuras de sus zapatos y comenzamos a desesperarnos.
Roma es preciosa, también su ambiente y sus habitantes, incluso añadiría su olor.

Salimos del curro sin comer, a las 15:15 con un sol cascante que bajaría la tensión a un torrente. Llegamos al Foro Itálico con el tiempo justo, conseguimos entradas y en el preciso momento que decidimos que no queríamos mezclarnos con humanos, nos toca en la fila de entrada una excursión de niños.. sí, una e-x-c-u-r-s-i-ó-n de niños.. Algo tenía que salir mal...

Logramos sentarnos y a disfrutar. Nadal sale a la pista como un toro, convencido de que el campo es suyo y también su alma. Pancartas de lo más variopinto asoman sobre nuestras cabezas y no dejamos de reír.

El español es un toro, una persona enorme, 1'85 m amparan este argumento, y juega con unas ganas difílmente superables. Gran partido y gran final. Ganó Nadal. Con una soltura pretenciosamente natural y dejando en cada servicio una pícara mirada de deferencia.

Salimos y todo vuelve a la normalidad, retomamos la sociopatía en el autobús de vuelta a casa y los humos de los coches vuelven a nublarnos la capacidad de sorpresa.

Nadal tiene 20 años.

Siria

2006-05-11T16:46:00.000+02:00

[...]
Se sentó en el sofá con uno de esos libros de auto-ayuda, de esos que te enseñan a ser feliz. A menudo pensaba en los profundos e intolerables improperios que algún editor había decidido publicar, sólo por venir de un famoso-aspirante-a-novelista...
Epígrafes con títulos como "Diez razones para sobrevivir a un desengaño amoroso" o "Todas las claves para vivir aprendiendo". Y a Siria se le saltaban las lágrimas de la risa, de la inseguridad y el miedo que le generaban aquellas lecturas. El mundo se le dibujaba en mecanismos subterfugios que acotaban los perfiles sociales como quien moldea la masa del pan, como una madre que obliga a su hijo a comerse el plato entero y, éste, sin remisión ni escapatoria, lo asimila como la mejor opción de vida y supervivencia.
Su maestra siempre le decía que el mejor aprendizaje radica en la más inocente ignorancia; por ello, y plena de ingenua consciencia, se dedicó, durante meses, a rebuscar en las bibliotecas entre montones de libros que se le antojaban atractivos y que, normalmente, resultaban ser las lecturas más abominables... [...]

El bienestar de los burros... o "donkeywelfare"

2006-05-11T16:20:00.000+02:00

Definitivamente sí... hay soluciones para todo y cerebros para cada tipo singular de inconveniente.

El burro es un animal en peligro de extinción, pero sólo en el "primer mundo". En África, más concretamente en Namibia, existen casi 200.000 ejemplares de esta especie. Es por ello que una ONG británica ha decidido hacer de ellos el uso más digno y urbanita posible.
Los susodichos animales duermen en mitad de la carretera, generando así numerosos choques de automóviles.
La solución de la organización-no-gubernamental es colocar a cada equino un par de orejeras reflectantes para poder ser intuidos por los transeúntes namibios. Esta iniciativa cuesta la módica cifra de 6 dólares por animal.
www.donkeywelfare.com

Comienzos

2006-05-11T14:50:00.000+02:00

Sin conocer exactamente las causas y las consecuencias he optado por crear una libreta virtual... Supongo que todos necesitamos expresar la creatividad o el aburrimiento en forma de algo que llegue a los demás; supongo que también me mueve la necesidad de perpetuidad y, probablemente, todo esto viene determinado por la enorme cantidad contable de tiempo libre que he tenido hoy en el trabajo.
Por todo esto y mucho más, os invito a compartirlo.